Paris, Texas

Venu de nulle part, titubant dans le désert, homme épuisé s’effondre : Travis Henderson réapparaît subitement après quatre années d’errance. Son frère Walt vient le chercher et le ramène chez lui, à Los Angeles. En chemin, Travis apprend que sa femme, Jane, est partie pour une destination inconnue en abandonnant leur fils Hunter, âgé désormais de huit ans. Travis réapprend doucement à vivre et redécouvre son fils. Ensemble, ils partent à la recherche de Jane.

Une robe-pull en mohair rose, une casquette rouge, le bleu du ciel, le blond ardent d’une chevelure, les accords stridents et slidés d’une guitare de Ry Cooder… Paris, Texas est reconnaissable entre mille. Il suffit de convoquer certaines de ces particules pour que se réactive instantanément son souvenir. L’immédiateté avec laquelle la mémoire en recompose les images, ainsi que la résistance du film au vieillissement, en fait très certainement un objet culte. [...] Le cinéaste allemand met en scène cet homme immense et muet, traînant son chagrin dans le désert. C’est l’histoire d’un amour nocif, d’une famille disloquée, d’un foyer impossible à rebâtir. Paris, Texas s’offre comme le versant triste, mais apaisé, de cette violence et Wim Wenders filme ce que le cinéma classique nourri de clichés romantiques a peu filmé : l’après-passion, le temps de la réparation, celui de la rédemption. Harry Dean Stanton est ce néo-cowboy abîmé dont la casquette rouge a remplacé le chapeau, quand Nastassja Kinski apparaît comme le spectre déréalisé d’une Marilyn Monroe éclatante puis déchue, passée d’un film en Super 8 offrant le bonheur de deux amoureux, à la petite cabine d’un peep-show misérable.
Marilou Duponchel, Les Inrocks