Ida

Dans la Pologne des années 60, avant de prononcer ses vœux, Anna, jeune orpheline élevée au couvent, part à la rencontre de sa tante, seul membre de sa famille encore en vie. Elle découvre alors un sombre secret de famille datant de l’occupation nazie.

C'est presque un polar classique, avec enquêteur expérimenté et débutant candide. L'une pour découvrir ce qu'elle est, l'autre pour oublier ce qu'elle a été (un juge féroce au service du parti communiste), Ida et Wanda entreprennent un périple dans la Pologne grise des sixties. C'est un film aux immenses espaces vides. La lumière qui l'irradie semble écraser des personnages, que Pawlikowski filme souvent au bord du cadre, comme isolés ou apeurés. Le film change, passe du secret à la vérité, de l'ombre à la ­clarté, des refrains délicieusement superficiels (Love in Portofino, 24 000 Baisers) au jazz de Coltrane, qui fait entrevoir à Ida la beauté de la vie. Pawlikowski est un cinéaste de l'absolu. Ses personnages s'y plient ou en meurent. Dans son précédent film, le trop ­méconnu La Femme du Ve, le héros (Ethan Hawke) acceptait, après un long parcours dans un Paris de cauchemar, de sacrifier sa vie à son art. Ida aussi, sauf que son art, c'est Dieu. Elle marche sur une route. Elle a vu la médiocrité du monde ; elle croit toujours à un possible au-delà. Un prélude de Bach l'accompagne, celui-là même qu'avait utilisé Tarkovski dans Le Miroir... 
Pierre Murat, Télérama